Salades Niçoises

Lundi 12 Septembre - 22 : 22

Il m’est devenu difficile d'écrire.
Pourquoi, depuis quelques temps, hormis le manque de disponibilité, je n’arrive plus à écrire ?  L’envie est présente et bien présente, le temps me fait toujours défaut mais en y mettant du mien je pourrais toujours grappiller quelques instants de-ci, de-là. Non… le problème est ailleurs ; les idées foisonnent seulement les mots se carapatent, filent à l’anglaise dès que j’essaie de les transcrire. Je me "cogne" sempiternellement aux fuyards pressés, à ceux qui prennent la poudre d’escampette à la vitesse grand V et finissent par s’évanouir, allez donc savoir où.
Je ne sais qu’écrire après ce mot, cette virgule, cette ligne ou ce paragraphe, alors j’efface les lettres, mets en suspension les points, le temps de retrouver le fil perdu... 
J’ai laissé filer l’écriture comme on lâche la ficelle d’un ballon que l’on ne tente même plus de retenir ; en le regardant, impuissante, m’échapper, s’envoler haut et disparaître loin dans les airs.

Septembre est là.
J’ai mangé les premières figues de la saison (oui, j’ai fait un vœu et tu sais lequel). Les figues c’est un peu comme le raisin, elles sont succulentes mais ont l’arrière-goût de l’été qui s’enfuit.
Il y a quelque chose d’inexplicable dans la fin de l’été qui me fait aimer et attendre impatiemment l’arrivée de l’automne avec ses effluves mêlés de bois, de feuilles, de pierres et de terre humides. Les premiers frissons d’automne ressentis à fleur de peau sont toujours synonymes de mélancolie et de réminiscences anciennes.
J’ai besoin de ces petits retours dans les instants d’avant pour aller de l’avant.

Septembre est là.
Peut-être me permettra t-il de reprendre au vol ce fil perdu quelque part entre ici et ailleurs…
Qui sait ?

|Allo papa tango Charlie|

Je Vous Parle D’un Temps Que Les Moins De 30 Ans Ne Peuvent Pas Connaître. Internet En Ce Temps Là…

En feuilletant mon agenda de l’année 2000, j’ai retrouvé mes login et mot de passe de l’époque Oreka. J’avais souscrit à l’offre gratuite de 6 h/mois qui venait en complément de mon abonnement. En 1999 je surfais depuis chez moi avec un forfait tout compris de 30 h/mois pour la modique somme de 155 fr. 30 h… Dire que j’ai pu un jour m’en satisfaire. Qui donc peut bien se souvenir d’Oreka aujourd’hui ?
C’était le bon temps ou pour avoir une connexion Internet bas débit (56 k) merdique/merdeuse, peu stable de surcroît, il était indispensable de ne pas avoir la flemme olympique, de pédaler d’arrache-pied ou d’être proche d’un Lance Armstrong encore inconnu au bataillon du Tour de France, et qu’il accepte de s’entraîner dans le sous-sol pour doper la connexion Internet. Soit…

En 2001 les premiers abonnements illimités arrivèrent sur le marché. J’avais connu ce fournisseur d’accès aux Etats-Unis et j’en étais plutôt satisfaite, dans ce cas pourquoi changer une équipe qui gagne ?  Et même si Bidule France était bien moins performant que Bidule US, qu’importe, je surfais tout de même sur la vague de l’illimité.
Ces forfaits furent les bienvenus, attendus comme le messie par les abonnés et ce malgré un débit riquiqui pas du tout maousse costaud puisqu’il fallait deux bonnes minutes pour ouvrir une page contenant plus de quatre images.
Les 30 heures par mois fondaient comme neige au soleil. Je ne vous parle même pas de l’incommensurable galère quotidienne pour se connecter. Trouver LE serveur relevait du parcours du combattant et demandait une patience à toute épreuve, le succès de l’offre dépassant largement les espérances du FAI, il était constamment occupé. In fine, c’était une offre illimitée plus que limitée, hormis pour les problèmes techniques qui eux, battaient tous les records. Quand, par chance, la connexion s’établissait enfin il fallait veiller à ne pas rester inactif plus de cinq minutes (apparition des pauses pipi TGV et du sandwich SNCF gobé à la vitesse grand v) sous peine de coupure immédiate. Les abonnés échappant à un Parkinson stade 3, finissaient chauves et/ou atteints du syndrome du frapper-fort-du-poing-sur-le-bureau.

Arriva enfin CyberZorro chevauchant fièrement sa monture TornadoNet. Il était fringant, beau comme un freeware (et sentait bon le sable chaud), efficace dans le rôle du simulateur d’activité permanente. IP IP IP houra !
La galère commença alors pour les correspondants qui tentaient de joindre l’abonné d’une ligne téléphonique constamment occupée.

Quelle époque... 

 

|Fond sonore : Lisa Hannigan - I don't know|
|Atmosphère : Boudiou je viens de prendre 10 ans dans les gencives en moins de deux minutes|
|Je porte… : Pâle|

Des Nouvelles De La Plantation... De Fraises

Attendu que la recherche d’un cerveau digne de ce nom - capable d’envoyer ad patres les idées fixes qui paralysent toute pensée autre osant s’acoquiner avec ma matière grise, au point de ne plus parvenir à penser à autre chose - est en phase primaire ;
Attendu que la vitalité bloguesque me fait cruellement défaut. Tout est lié ;
Attendu qu’il y a une sacrée dose de plomb dans les ailes de mon désir de dire, les mots ne sortent pas, ils se complaisent ainsi, bien arrimés en fond de soute à bagarres. Quant à mon désir d’écrire, parasité lui aussi par les turbulences météorologiques de saison provocant une troublitude digne de celle ressentie sur les montagnes Russes de la Foire du trône, il ne vole pas bien haut. Tout est toujours lié… et croyez-moi, "y’a" d’inimaginables nœuds dans la boite à idées, un vrai plat de spaghetti à faire pâlir Giovanni Rana ;
Attendu que le temps prend un malin plaisir à se caler sur la vitesse d’un TGV non en grève et ne me laisse que trop peu de répit ;
Attendu que ne vient toujours pas l’effet Impulse malgré les inconnus qui passent dans ma rue, la fleur aux dents (c’est le printemps) ;
Que les (em)brassées de fleurs amassées ont ameuté dare-dare une rhinite allergique pas piquée des hannetons frelons :
  . yeux myxomatosés et larmes de crocodile,
  . nez au débit des Victoria falls et sinus azimutés,
  . atchoum tout le temps et partout ;
Attendu que la foi, ma foi… continue sa petite période de révolution pépère, là-haut, en vol géo-quasi-stationnaire et en orbite basse (tout de même à plus de 35 000 km au dessus et autour de ma petite tête) ;
Attendu que Yodelice c’est bien beau mais à trop décanter, on finit par sacrément déchanter ;
Et enfin (et surtout), Attendu que Athazagora et Aurelio ont touché mon petit cœur de gastéropode renfrogné bien planqué dans sa coquille (Merci :-)) ;
   Je déclare camper quelques jours encore à Plougastel Daoulas pour terminer la plantation des fraises. Parce que les champs, comme disait Omar (non pas lui, l’autre, le Sharif de ces dames) c’est mon dada (!), parce que je finis toujours ce que j’ai commencé (excepté les cuisses de grenouilles, la langue de bœuf, les pieds et la queue de cochon, les choux de Bruxelles, la soupe de cresson et toutes ces choses extrêmement difficiles à avaler) ;
   Je déclare montrer d’ici peu le petit bout de mon nez par le petit bout de la lorgnette Vox. Ça en fait des petits bouts me direz-vous. Oui… mais j’aime ça moi les-petits-bouts-de-tout-mais-pas-de-n’importe-quoi.
...

|Journal in Time|

Électroencéphalogramme Plat Et Liquéfaction

 

Pourquoi faut-il que, justement les jours où il est possible de faire une grasse mat', où l'atmosphère est propice au lovage-mémorable-sous-couette* ** *** et où le réveil ne va pas sonner, je me réveille à cinq heures du matin sans parvenir à me rendormir ? D’autant que mes grasses mat' sont toutes relatives puisque rares ont été les occasions de dormir jusqu'à point d'heure, la faute à cette fameuse horloge biologique interne de malheur. Chez moi, elle est à la fois de précision Suisse et atomique, une sorte de double nationalité "chrono-horlogique" pas aussi neutre qu'il y paraît.
Malgré un bon demi litre de thé consommé, une douche tonique, une immersion dans la grande bleue dès 8 h 00, je ne suis qu'asthénie, nonchalance et paresse. Flapie. Flagada. Vasouillarde. Léthargie aiguë et électro-encéphalogramme plat. Transformation en oursonne mal léchée contrariée, en cours : Oeil délavé, poil terne et électrique, oreilles tombantes... Groumpf !
De mauvais poil... En somme. Je reste cependant encore un petit peu fière de mes plumes ;)
Qui a touché au thermostat de la climatisation régionale ? Hein qui ?
  - Le Dieu Soleil pour nous rappeler sa puissance créatrice ?
  - Celui des bouchers/charcutiers pour mieux nous attirer sur le barbecue géant  et s’en payer une bonne tranche ?
  - La grenouille de la météo pour se venger du contrat mafieux passé sur sa tête l’an dernier ?
  - Lara Fabian pour nous échauffer le subliminal et ainsi offrir une pub clandestine à son nouvel opus ? "Oh soleil soleil… soleil soleil soleil soleil" ?
Quoiqu’il en soit c’est tropique… au compteur.

 Tiens, ça me rappelle une chanson rafraîchissante de haut vol interprétée par Muriel Dacq. Ah l’été de mes 15 ans... "Sorti de la playa, mamma mia che calor nella discoteca, han han ! Sorti de la playa, mamma mia un tropico in discoteca. Han han !"

* Saison estivale oblige, il est plutôt question de lovage-sous-drap (et encore).
 ** En ce qui me concerne, faire une grasse matinée c'est dormir, hélas, au plus, jusqu’à 8 heures. Pas de quoi fouetter le chat de la mère Michel, n’est-ce pas ?
*** Aucune connotation à voir dans ce terme, petits chenapans (n’est-ce pas Ombre ? Z ! Je te vois aussi ! Sourire), nul besoin de grasse mat’ pour "la connotation".

Douches Ecossaises

"Ne me dis pas que toi, tu es du genre à te laisser influencer par la météo", me lança t-il, moqueur, alors que nous évoquions une période particulièrement abondante en pluies diluviennes. Tiens donc et pourquoi pas moi ? Il est pourtant connu que les Sudistes dépérissent s’ils n’ont pas leurs doses minima de soleil et de ciel bleu. Et même si je trouve un plaisir certain à flâner sous la pluie, à être secouée par le vent ou à lézarder au soleil, j’apprécie beaucoup moins les changements brutaux. J’ai toujours détesté les douches Ecossaises, elles me mettent de mauvais poil, d’autant que je viens de rompre définitivement avec… ma cafetière et que la séparation ne se passe pas bien du tout. Je suis donc doublement de mauvais poil.
Après un temps quasiment estival arrivé trop tôt, ce week-end, l’automne semblait être revenu avec une avance considérable. N’aurais-je pas vu passer l’été ? Ma boussole aurait-elle perdu le Nord ?
Pour ainsi dire noyée sous les eaux (Boudu ! Si j’avais quelques centimètres de plus…), soufflée par un vent d’Est à décorner tous les cornus de la Terre, faire un choix entre profiter du déluge pour prendre part à ces fameuses soldes "flottants" ( ?! Tiens, les soldes ont tout à coup changé de genre… C’est à en perdre son latin !) et tenter un remake personnel de Mary Poppins, fût laborieux. Après maintes palabres et un vote plus que douteux (Si j’ai honte ? Pas du tout ! ;)), il a finalement été décidé que cette journée serait placée sous le signe du cocooning et du zen.
Au dehors, des trombes d’eau, à l’intérieur, du zen : Du zen debout, du zen assis, du zen en mode horizontal aussi… Et quand au mode horizontal s’adjoint un rythme de gastéropode neurasthénique qui fait passer le mime Marceau pour un hyperactif, il est bien difficile de reprendre une activité normale débordante le lendemain.

L'idéal serait d'instaurer un jour de non-activité supplémentaire, une sorte de sas de "pression" pour se remettre de ces jours de farniente...

Sur Le Pas De Ma Porte

 

 

Gate 22

Après quasiment trois semaines d’absence, c’est avec un brin de circonspection, une pointe de sensibilité et un soupçon de nostalgie que je retrouve cet espace sur lequel j’aimais tant flâner. Impression bizarre d’un lieu qui ne m’appartient plus, d’un endroit que je n’ose pénétrer de peur de troubler le silence qui s’y est installé et de perturber les fantômes qui semblent avoir fait de même.
Je retrouve des impressions semblables à celles perçues lors d’un retour à la maison après un très long voyage : il faut défaire les bagages, mettre à nouveau tout en mode "fonctionnel", se remettre en selle, intégrer que les vacances sont finies, retrouver ses marques, recouvrer ses repères, poser ses jalons… Se réapproprier les lieux, en quelque sorte.

Ce soir j’ai la sensation bizarre d’entrer chez une inconnue sans y avoir été invitée. Je me sens étrangère en mon logis. J’écris quelques lignes, j’en efface beaucoup d’autres. J’hésite. Je me sens malhabile. Les mots me manquent, il est trop tard ou peut-être trop tôt.

La fièvre reviendra au moment où j’aurai la sensation d’avoir regagné mes pénates.